Otoño pálido

Otoño pálido.
Tras el fulgor dorado,
luz en tus ojos.

Impresión de otoño

Los pájaros se alejan, geométricos e imprevisibles, de sus sombras. Bajo los árboles, junto al Palacio de Justicia, sigo su vuelo incierto. Van y vienen. Se mezclan entre sí, convertidos ya, sombras y pájaros, en un imposible. Mediodía solitario. A mi lado pasa, cabeza baja y andar ligero, como de entre semana, una muchacha. Tirantes. Leve vestido veraniego. Pelo recogido. Zapatos bajos. Imágenes de una historia que no fue. Carnalidad de los recuerdos. Fulgor instantáneo de lo acabado. Vuelo improbable. La ciudad, casi vacía, se convierte en un decorado de la memoria, que la amuebla impredecible y antojadiza. Una viñeta de cómic con el horizonte levemente inclinado y el esbozo infantil de alguna nube, simples pellizcos de tinta en un cielo de colores desvaídos.

En la avenida, junto a los muros viejos del palacio, todo emprende su vuelo definitivo hacia la copas más altas, perdido ya el referente de las sombras. Los últimos destellos, oscuros, errantes, guían mis pasos y mis palabras.

Galaxias en sus ojos

Los árboles pautan el silencio
y las nubes apenas enturbian
el azul cansado de marzo.
Entre ellos, la palanca de cambios
y los años. Cada curva
guarda memoria de otras
curvas ya olvidadas.
La blusa amarilla, entreabierta,
primaveral, se deja acariciar
por la ventanilla de un viejo Peugeot.
Pezones rebeldes y encontradizos.

Un mapa manchado de café y besos
dirige sus pasos
hacia ese lugar incierto
en que ya no importa
el destino, si acaso el nombre de un hotel
lejano y apenas recordado.
Los árboles pasan en silencio.
Vio galaxias en sus ojos
adormecidos por el sol de la tarde,
mientras la música, aquella voz antigua,
muslos y caricias,
los lleva ahora por otros caminos.

Pasan árboles y pensamientos
y más árboles y palabras recordadas.
Y ahora las galaxias le parecen
el agujero negro del que ya nunca
podrán salir.

Eterno retorno

Nubes lejanas
Tras el azul de mayo
Sueñan tus pasos

Nocturno

Ojos cerrados
Palabras submarinas
Se oye el tiempo

Fotografía | Emese Benko

Ausencia

Rumor del agua
Sendero junto al río
Labios húmedos

Fotografía | Annette Pehrsson

Inventario

Una goma para borrar recuerdos
y un lápiz para inventarlos.
Y una caja grande de colores
para el arcoíris de tus besos.
Acuarela para las mejillas
y pinceles para nuestros sueños.
Tinta en mis manos
y virutas de nata en tu pelo.
Y un estuche de dos pisos
para refugiarnos en invierno.

Se encienden las estrellas

Ana Miralles

Cierro el libro,
apago la luz
y se encienden las estrellas.

 Max

Criaturas del tiempo

Sabes que la vida no tiene
los colores de una película
de Miyazaki, ni la falsa
transparencia del agua de un acuario.
Que tus ilusiones ya no comen
en pizzería los sábados
ni los domingos van al río.

Pero a la antigua inocencia
aún le gusta disfrazarse de inocencia.
Y los días acumulan periódicos
atrasados y sin leer y
en las mazmorras de la noche
puedes encontrar, si buscas,
restos olvidados de un amigo
o tierra removida por manos
que se perdieron.

Cuando te acunas
en los sueños de tu viejo sillón,
despiertan esas criaturas del tiempo
que, avivadas por el sol de la tarde,
casi siempre, aún, te confortan el alma.

Fotografías | mags | iliveinoctober